Se han ido

Se han ido y han dejado dos moscas
dos bocas y una lámpara
en la esquina de mis ojos
silencio
motores, ecos de la industria
seda imaginaria de la destrucción
aparente desperdicio
nueva creación
mundo de tercera

se han ido y han dejado la incertidumbre
capaz será de enfocarse
lento llanto de la confusión
responsabilidad desnuda
aflicción aguda
quién?
arroz y huevos en la despensa
electricidad
y agua potable
ventanas abiertas,

se han ido y han dejado soledad
constructora hacia lo incierto
espaldas de capas rojas
bastones clavados en el fango
carretera hacia Portugal
dinero y posición
suerte acaudalada,
qué parques y playas se pierden
en ese asiento que no ocupo

se han ido y han dejado frutos
que crecen con respiraciones
prana,
ojos cerrados
siete veces
ocho segundos
constancia paralela,
ojos abiertos, luz intemporal
blanco manto del espíritu,

se han ido y han dejado ropa en la lavadora
sueños destilados que trago como polvo
mientras la furgoneta blanca
se desliza y evapora sobre el pavimento árido
gotas que flotan,
y qué es lo desconocido,
el camino arduo,
el ocho horizontal
el mago de sus sueños

se han ido y quién se hace cargo de mí?
el miedo.
Hola, encantado de conocerte, soy yo. Hemos compartido diarios días, diarios sucesos, siempre encontrándonos en cruces. Te acepto, te perdono, te amo. Seguiremos juntos el camino, mi vestimenta será la seda que cuidaré, me presentaré con un sí, y exigiré sin esfuerzo antelaciones premeditadas, no sorpresas, cauto, sensible, bienvenido miedo.

Aceptado quedas. El orden prevalece, las noches y los espíritus han estado merodeando, blasfemando con signos, torturando, y puedo hacerme el duro en el día, cuando lejos está la caída del astro sol. Vendrán y ahí sonará el valor de mí: valiente Guerrero.

Respira.

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Entre montañas

Una casa vacía con flores creciendo del aire, la voz pintando las paredes blancas, los ojos cerrados dando la verdad en la piel, un pie chocando dando el tempo contra la baldosa, la cama vacía, algunas guitarras y sus plumas inflándose desde dentro.

Canta el hombre de la mesa roja, las ventanas alumbran las sombras posibles que merodeen por aquí.

Carro pasa por la calle, un libre come pescado hervido con whisky fuera de su lugar, surfing nostálgico, blues viajando en camioneta azul, madera que no está hecha con nada, es. Andy corriendo por algunas paradojas, buscando buscando, frío frío, casa casa, dónde está su casa.

Marco en su hogar me brindó sus manos sanadoras, su biblioteca me curó. Las rodillas peladas resurgen, la sangre es el amor, la experiencia, luchas vanas las de los ejércitos, dónde está el amor, orejas buscando la música, músicas, manos que dan amor, no corras, acércate, sólo brindaré lo que de mí seas tú. Piedras rodando, iris, arco iris, rocío navegando por el agua que vuela, tú y yo, na na na nanana.

Hermanas hilando con sus dedos los pasteles que darán a la mundana realidad. Lindas y hermosas como sus cabellos. Luz.

Alguien toca la puerta, hombre con ollas en sus manos, su piel roja y el gluten son aceptados. Cafetera desaparecida. Cantos de la India, cantos de la tierra, cantos de ninguna palabra, cantos de la voz, cantos del pasado, cantos de cronos, ¡canta!

Entiendo, comprendo, el pasto verde queda dibujado en el subconsciente, simbología por encima del lenguaje, símbolos de Vigaray destapando las verdades mentirosas incautas e inocentes, nieve disuelta en el aire, los ojos son sus pozos, el café aroma dulcifica las pupilas, los ojos se cierran.

dos hombres en la cocina
planean qué carretera conducirá a Portugal
planetas girando alrededor
simples decisiones tomadas con la moneda
andaluces y la frigia en sus intervalos
andando y cayendo
universos y mentes que lo cierran
cerezas y sexo
poderes mágicos
ojos abriéndose
labios rozándose
cantando aires
tocan puertas…
y llega ella.

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No creas en ti

En la montaña vive un sabio del que oí: nada se destruye, todo se transforma. Tenía infinidad de libros, muchas palabras, miraba, y dos manos y un perro en el bosque guadual. Una oveja caminaba por los pasillos de su castillo. El sol y sus fantasmas eran muy atentos con los visitantes. Ahí escuché a unos guitarristas, aprendí pedagogía por otro maestro del canto y la intuición, intuye y nada más me dijo sin mencionarlo.
Buscando y tras el esfuerzo queda un desorden en vano, más confusión, más remedios que dar. Tal día rompí una rosa, la más hermosa, y sentí que rompí algo dentro de mí. Con ella en mis manos busqué otro sitio dónde clavarla, con espíritu de soplo y con rezo de vida, soplé: aprendí.
No equivocarme es privarme de la vida. Faltar, fallar, destruir, construir, transformación.
Mi cuerpo se transforma, día tras día, segundo a segundo continua su proceso, cronos respirando, proceso, resultado de mi pasado. Magos de mis andares, hombre de la otra orilla, ojos brillantes, amanece lento en el recuerdo, divinidad, cuál es el significado? Letras de la realidad que no son la realidad, lineales límites.
Tierras separadas por nombres, personas que se separan de mi carne, mundo vegetal que no es como yo? y qué es yo? y qué es nosotros?, yo sea todo.

Ego, identificación, sombras y pensamientos, emociones acuáticas, grillos tartamudos, lunas blancas y serpientes estelares. Ropa blanca y bulla en la noche, Edgar Allan Poe borracho en su delirio, Van Gogh pintando un sol distinto cada día, Punky duerme tras nadar contracorriente, corriendo por la orilla vertical del río, alcancé su pelota, no la suelta jamás, excepto esa vez. Jesús interrumpe tras algunas piedras lanzadas. En el colegio me hablaron de felicidad, solidaridad, sexo. Me enamoré de una chica, me identifiqué con seres televisivos, perseguí ser como otros, negué ser para ser. El loco es libre y poderoso, no se adapta a semblantes marcados, no sigue patrones, es inconstante e impredecible, es vida.

Poeta que malgastas tu vista en la biblioteca, sal de ella, corre, huye por lo que más quieras, por lo menos en este momento, hazlo ahora, corre, no leas más, huye y has. Acción. Construye, que brote la expresión por tu carne, por tu voz. Y si no huyes, canta y baila por encima de las mesas. Poeta, baila! canta! obstruye el orden natural de las cosas porque es lo más antinatural. La verdad está aquí, en el respiro consciente que quiere desprenderse de ti tras un veloz movimiento de tu cuerpo. Poeta, no seas poeta, renuncia a ser, no seas nada, sé vacío, y sé todo, un borracho, un hombre, una mujer, un país, una luz, una lámpara, una letra, una mierda, un abismo, sé literatura y sé un punk leyendo sánscrito tras vomitar en la bandera de tu país, sé lo inmaterial y lo inesperado, sé comunismo y anarquía, sé la confusión de las políticas y las religiones, sé las verdades y las mentiras.

Una moto rodea mi casa, cantan mi nombre y desaparezco tras estos pensamientos. Poeta, ayúdame a desquiciar al mundo, desquiciarlo a tu manera, no a la manera grosera que hace la televisión, la literatura, las revistas, los libros, las personas, la policía, el gobierno, los alimentos, el entretenimiento, el ocio… basura estructurada y embellecida rociada con aromas adictivos y sabores artificiales.

El texto sin autor… poeta, escribe para sanar, sánate escribiendo, no escribas para ser visto, para ser, no eres poeta mi poeta, no eres escritor mi poeta, no eres persona mi poeta, no eres nada, no te identifiques poeta.

La felicidad aguarda dentro de ti, camina con ella y que ella no sea el fin de tu existencia, poeta, ten un propósito concreto, ve hacia él, pero no vayas corriendo detrás de una palabra, no hagas de tu vida una persecución de conceptos abstractos, no creas en nada, no creas en ti. Ten completa seguridad en saber de ti, en ti y por ti; esa es tu verdad, tú.

Adiós sombras de la caverna; adiós lógica aristotélica, adiós avance tecnológico, adiós bienestar pintado.

Querido poeta, sal de tu isla mental, sal y vive en las calles, vive de ti mismo, vive de la magia, vive de la intuición, no caigas en la tentación de creer que vives… vive de verdad. Toma este mensaje y hazlo tuyo, sal, sal, corre de la biblioteca, no leas más, corre y escribe en las paredes de los bancos, grita tu expresión y tu no automatismo, maestro, Vive tu vida con el miedo que pudiera frenarte, álzalo y corre con él.

Poeta, aléjate de lo que te adormece.

Poeta, no duermas más.

Poeta, esa libertad es ficticia.

Poeta, el miedo es normal, acéptalo.

Transforma.

No seas predecible.

Y conseguí escapar del roque nublo, sus intenciones nunca las conoceré, pero sentí las vibraciones, los árboles me avisaron. No eran sólo tres, era la humanidad, era yo mismo persiguiéndome. Quedar bien, silencioso, temeroso. Basta, guerrero de la luz, chakra de la voz, omnipotente. La misma piedra no otra vez. Quiénes son ustedes cultivadores y agricultores?
Hago las pases con ustedes. Los perdono, lo siento, los amo.

 

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Auras

El cielo de Las Palmas amanece despejado, me levanto al lado de mi amigo Ander, hay algunas nubes estiradas a lo lejos. Tengo hambre y pienso en el arroz hecho ayer, ese arroz hecho con tanto amor.

La necesidad es pura gratitud en la cómoda vida europea. Tiene sus achaques preocupantes, sus dolores de cabeza, fechas límites… pero no le quita su estatus de paraíso.

Las casas con grandes ventanales, el sol universal entrando por las salas silenciosas lentamente. Qué otro sol estará despertando a qué cara de otro planeta?

Escribirán los otros?, harán películas?, serán egoístas? Quizá sí.

Una noche soñé que besaba a una chica; la otra, que fuerzas invisibles y desconocidas se apoderaban de mis voluntades, y me asusté. Esta noche no soñé nada que yo recuerde.

Mañana tomaré vuelo hacia Madrid, y los libros pesan, y mi espalda será la de Sansón.

Mi padre pertenece al ejercito realista, derrumba los sueños que no estén con buenas bases, muchos podría decir, él no está solo. Me llaman rebelde, y muchas etiquetas más, no soy ni esto ni lo otro. Me perdí en el bosque de la noche sonora, me corté con las piedras que no vi, me sentí solo, y tras de mí los perseguidores. Fue el despertar.

El miedo, caminar entre la oscuridad me hizo más sensible a la luz, puedo detectarla más fácilmente.

Intuición. Es intangible, fuera de las leyes de Aristóteles. Leyes filosóficas, alma y cuerpo: es almacuerpo. Es uno.

Y la vida pa cuando?

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anoche

Caminamos por todo el pueblo, éramos tres, Willi, literato; Lea, cantor; y yo. Ellos siempre van delante, tengo la costumbre o la necesidad de caminar sólo, caminar se convierte en secundario pues todo se transforma en procesos encadenados donde puedo imaginar ciertas situaciones o hacer equilibrio en la cera; simples juegos que me mantienen ocupado. De vez en cuando echan la vista hacia atrás, sigo allí, entonces sus susurros nacen entre las personas caminantes y espero no ser la causa señalada. Antes me castigaba por ser el que se alejaba, ahora puedo comprender que es natural o lo será hasta que encuentre una respuesta adecuada y no dañina para mí. Caminamos toda la noche.

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piel y corazón

nada pudo dejar más que un papel con notas de sus días

“piel y corazón, te alejas, me detengo, y el recuerdo y el sueño aniquilador arrebata mis pesares e ilusiones, quedando desfallecido en el acto, expresión severa y coartada, míseras situaciones desafloradas, contestamiento en las madrugadas pesadas y ruidosas. la calle entró por el sueño. y el sueño se hace en la destrucción, mientras hallan cuerpos desnudos en los caminos que miren estrellas, observen flores y perciban las emociones de las piedras… y entonces empiezo a imaginar más fuertemente cómo puede alguien internarse en las montañas de lo lejos, sin un pasado que lo amedrente, sin comienzos que no han terminado y que convertidos en rayos puedan estremecer la tranquilidad del momento único. me queda y le queda un tanto para siempre, el conocimiento que se le abre es interminable, y el dinero entra en juego cuando ya no es sólo imaginar los pasos que se dan en el barro y en el pasto en la carretera sombreada de árboles gigantes.

las artes es riesgo: lamentos propios que son cadenas metálicas, gruesos brazos de estatuas de carne e historia, cómo arrebatan con el hábito los sueños y los deseos que tan parecidos son con aire que da vida al ser, son vientos y aires sonantes que vuelan libres, sin el deber mortal esclavo de voluntades ajenas, ojos exteriores, manos sin tacto que parecen ciegas borrachas, dignificadas con su apretado y excesivo ego; en fin, el camino se hace al andar”.

y arrugo ese papel y una más se añade a la lluvia. hoy será? mañana? decido? cómo? Libertad sin conocer sus definiciones, grito libertad sin realmente conocerla, libertad… división lacerante que me deja en dos aspectos a los que debo responder, tristemente la atención hacia ellos se hace contradicción, pulseras… esa es la señal pulseras que se vendan en las arterias de nuestro mundo, hilos que me conecten con los demás.

 

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tantas palabras, tantas sonrisas, tantas miradas, pero qué desconocidos entre tantos amigos y despavoridos compañeros, qué asustados estamos todos

no recuerdo por qué quise sentarme a escribir, intento dejar honestidad en cada respiro que me regala el aire.
las noticias, las impresiones, los malos mensajes que llegan por doquier, las miradas ajenas que acosan la intimidad, el filo de las palabras que cortan las cercanías que se alcanzan con un almuerzo, con una sonrisa, con algo, como si fuese un error oportuno, un error que hace que me acerque a mí mismo, a la serenidad del ser, y luego me acerque a ti, pero así pasa, entonces he de cerrar mi puerta, apagar la luz, respirar y respirar con más oscuridad, y todo en privado, que no puedes ver más allá, tu mente ve detrás de estas paredes y me acusan de las faltas que cometo en tu imaginación, pero no conoces los lloros o las alegrías que pasajeras alcanzan mis manos desnudas…

 

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