Hölderlin no busques el aplauso. Ni te lamentes.

Ni aplauso en siroco ni el incentivo
de licuar la hueca arena del desierto,
sin queja acaba el himno en lago muerto
de una sed que solo te explica vivo.

La calavera ríe de que no espera
el ladrido es rabia de tu silencio,
¿por qué pondrás al río que se va precio
si al corazón que intenta aguar no llena?.

La luz tiene el privilegio de hacer brillar
aunque nadie la elogie al color o al mar
y su magia duela en aquel que suspira.

El aplauso es el ruido que te engrilla
la luz tenue de la mina sin cavar
y escapar del crimen que ni imaginas.

 

Petrarca, dale gracias a la bella amada que te ignora

La borde que sabes que nunca será tuya
te mira en odio en castillo de arena,
y aunque entre dioses no lo creas
debes prestarle gracias con usura.

Su belleza de lejos siempre será tuya
su rencor ella sola se lo queda,
mariposa en un alfiler que vuela
en la muerte a tu alta atmósfera usurpa.

Tu soledad a las moscas racaneas
como sortijas del pobre que deseas
la esfinge a quien besar en el espejo.

Y el humor al volcán muerto que retas
ni el gas te lo quita ni lo que deseas
ni la lava enterrada (en dios) del deseo.

 

La medianoche del desprecio hacia el fantasioso
Homenaje a Big Fish.

Solo vuelve a la piltra tras la cruzada
sin público el homeopático bufón,
las bellas con hastío en sudado colchón
le olvidaron pesadilla caducada.

Le cuesta eclipsar el sol de lo que sueña
nada es real en este Dios de ojo y herrumbre,
le corrigen en público hasta el derrumbe
para echarle en cara su orgullo y listeza.

El reloj no existe en su calavera
aunque le mira fija la niñera
que se traga la hora de los niños.

Pero no reniega aunque todos le desprecian
de su tesoro que en la lluvia arrecia
ni su espada rota ante tanto desprecio.

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Acerca de Alfonso Antón en Walpurgis

Lo necesario es escribir,vivir no es necesario
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